Показват се публикациите с етикет Поезия. Показване на всички публикации
Показват се публикациите с етикет Поезия. Показване на всички публикации

петък, 1 ноември 2024 г.

Любомир Генчев - тъжният, самотен интелектуалец

Будителят със сигурност изпитва повече болка отколкото радост…

Той е тих интелектуалец. Тих, тъжен поет, неслучил на време. Неразбран. Забравен. Открит случайно от френски професор по сравнителна литература от Университета в Артоа.

Той е Любомир Генчев. От Пазарджик.

Дали е будител, не знам, преценете вие.

Оставил впечатляваща поезия на български и френски, превеждал български поети на френски – Константин Величков („Цариградски сонети“), Яворов, Лилиев, почти цялата поезия на Т.Траянов, както и бележити френски и немски поети на български. Превежда и руски поети.

Във Франция, издателствата „Rafael de Surtis“ и „Éditinter“ подготвят и издават неиздавани творби на Любомир Генчев в десет тома. Десет тома – правилно сте прочели. „Ecrits inédits“. Едва ли го смятат за будител във Франция, те нямат такова понятие, но за тях е един от големите френскоезични поети на 20 век, сред чужденците.

През 1946 г., Валентина, девойката, в която е влюбен, умира само на 20 г. , след операция. Той е съкрушен. Голяма част от творчеството му ще е белязано или посветено на тази трагична любов.

Преследван, съден, забраняван, следен от службите. Обявен за „враг на народа“, по време на процеса срещу католиците – успенци през 1951-1952 г., само за това, че е знаел френски и го е преподавал в католическия лицей „Св.Августин“ в Пловдив, от 1933 г. до закриването му през 1948 г.

Как живее човек, на когото е забранено да публикува, човек, който живее само за да пише и да измисля свои светове? Живее като пише тайно. За него писането на френски е убежище, утеха, друг живот, въображаем. През юни 1972 г. изпраща на Генералния секретар на ООН Курт Валдхайм писмо, със сонета „Au Docteur Kurt Waldheim“, написан на френски. Валдхайм му изпраща благодарствено писмо. Будител ли е? Събудил е службите от ДС със сигурност. На 18 октомври 1973 г. домът му е обискиран, ръкописите иззети и много оригинали – унищожени. Получава сърдечен удар. След това събитие, Генчев възстановява по памет и предвидливо преписва на ръка много от ценните си трудове и ги укрива по роднини.

Той е признат за майстор на сонета и то на онази рядка форма наречена „естрамбо“. Това е сонет, на който към четиринадесетте стиха е добавено още едно (по-рядко две) тристишия. Писал е десетки такива.

Умира през 1981 г., сам, непознат, непубликуван, отхвърлен.

Голяма част от архива на писателя днес се намира в НБ „Иван Вазов“ в Пловдив.

„Поезията…изпитва много повече болка, отколкото радост“, пише в един от сонетите си от сборника „Поетичен мемориал“, сборник от шейсет сонета, писани направо на френски между 1945 и 1972 г.

Будителят със сигурност е изпитвал повече болка отколкото радост…

четвъртък, 12 ноември 2020 г.

Рецепта за рисуване на картина от XV в.




Късче лапис лазули се стрива

както се стрива небе между шепите,

за да получиш такова тайнствено синьо,

на монасите като в шепота.

Ако ти се е свършила драконовата кръв,

изпрати слугинчето за корен от брош –

червеното ще изпълзи като дълъг червен дух

сякаш от делва от "Хиляда и една нощ".

От шафран (или сафлор) изсушен

ще постигнеш приказно жълто, което

ще грее мамещо по дрехата на Мадлен

или от онова под нея,

загатнато от поета.

За коварни мисли и черни коси,

намерѝ овъглен

рог от елен, 

стрий го и го смесѝ

с разтопена смола от череша

 

Накрая целия божи свят поставѝ

на едната си вежда

и рисувай, рисувай

(ако можеш) това,

което не виждаш.


понеделник, 20 юли 2020 г.

Това вече ще е друго завръщане



              И щом ме повика морето - така
            в дългите дни без пейзажи,
             с всичките залези на света,
              името ти ще ми носи надежда
                 за връщане,
            ще ми бъде остров,
               обятие.
              Ще пренарежда
            всички морета в очите ми,
         всички видове тишина.

            И щом сляза на някой жълт бряг
         с ръце като статуя
          дълго кръстила вятъра,
          ще ме посрещне друга с твоето име.
           Тихо ще влезе в дните ми
           с цвят на ябълка или с друг цвят за прегръщане,
         но това вече ще е друга история.
              Това ще е друго завръщане.

неделя, 7 април 2019 г.

Да бъдем портокали голи


                       Да бъдем портокали голи –
                 забулени във заобленост и сенки,
                       възбудени на полукълба,
                     на влажни тропични зони
                        с бенки,
                 мълчаливи като греене
                     портокали,
                      които са се продали
                 на последния търговец на време,
                    някъде в Тропика ли,
                       или край храм на Кали,
                край нежното дуло на бутилка портò
                       да бъдем портокали,

                           ама…
                           точно сега ли?

неделя, 2 септември 2018 г.

Фрея





                                                  Дългите ти пръсти са фиорди,
                                      когато режат лимона на резени,
                                         когато ги пъхаш после
                                     във чашата с джин,
                                            глезено,
                                     за да вземеш парченце
                                          пияно-кисел плод.
                                   Дългите ти пръсти, когато ги галя,
                                        когато ме ваят в момченце от глина,
                                    ухаят на недостигнати брегове и на
                                        скандинавска
                                             богиня
                                                на джина.

четвъртък, 19 юли 2018 г.

На острова на сбабените


Връхлита гледката
боде сетивата
вгъва те и те оставя бездумен –
девет баби гонят хвърчило в тревата
оплитат се
в десет бастуна

Более пътят за ходилото на пророк
сухи сенки пролазват в почуда -
девет баби тъпчат присойно хоро
кекави баби -
с десет бастуна

Всичко тули се в измерение пето -
Господ е вятър в конопена нива палувал
а девет баби подпират небето
и есента -
с десет бастуна

Есента е само наужким надежда
наужким и залезът
се пули като маймуна  
девет баби си пощят последното лято
изглежда
а във пейзажа – десет бастуна.

Оттича се пътят в тиха тъга
смалява кротко хора и думи
по него - потайни - бабуват Смъртта -
девет баби
с десет бастуна.




събота, 18 ноември 2017 г.

La belle dame sans mélancolie


                            Недомълвяш лунава, малките думички,
                            от които паячета ще лазят по кожата ми
                   на един дъх един от друг
                   дъхави
                   с килнат от мохитото нимб
                   вместо това си говорим глупости -
                   за котките, снобския Côte d`Azure,
                   руйната реколта от грозде и есен
                  забавляваш се да пукаш
                  балоните на копнежа – притъжна и нежна,
                  по тихите балкони на вечерта
                         по телата – притихнали сутри
                        На сутринта -
                        сухите стъпки на двама,
                        които уж приличат на нас,
                       се разделят с почуда:
                         как остаряват очите
                           в тихата меланхолия на пейзажа.

понеделник, 28 август 2017 г.

Доплеров ефект


                         Пътуваме към децата си.
                      Зад нас избледняват бавно 
                         като песни,
                           тези, на които сме деца.
                         Обичта ни винаги по-плътна е
                               по посока на движението.

вторник, 30 май 2017 г.

Гайда на три морета

          

                               Кози дявол е гайдата,
                                  с три крака.
                              И всеки крак
                              води към име –
                             духàло, ручúло, гайдуница,
                                 само дъхът е безимен.
                                    Безимен                            

                               гайдарят с потурите
                                     в меха смеха си заключва,
                                                започва да свири,
                                             притуря.
                                             и приказно нещо се случва -
                                         свирнята по присои
                                          се люшва,
                                         на три морета се чува,
                                            три небета отпушва
                                                и ти се струва,
                                                  че козият дявол
                                                      раздува се
                                                     контурите разширява,
                                                    става копà сено,
                                            божи храм,
                                  планина,
                                             после цяла България става,
                                                (
и все пак гайда)
                                         на три морета.

неделя, 30 април 2017 г.

Бащите си отиват през април



          Бащите си отиват през април,
          когато пролетния вятър
          подритва сухи есенни листа
          и прашни кучета пристъпват тъжно,
          край некролозите от миналага пролет.

               Бащите си отиват непознати.
               Потъват по пътеките към вчера.
               От тоз април нататък ще е трудно
                да им говорим, но можем да опитаме-
               със шепота на отчуждени статуи.

          Отиват си бащите. През април,
          отекват стъпките им по следобеда последен.
          След тях оставаме размъкнати видения –
          по-слаби, по-самотни, по-чупливи
          монаси, изоставени от своя Бог.

събота, 25 март 2017 г.

Сърните

          Някога в моя град пастелен имаше елени и сърни. Те се разхождаха грациозно из града, красяха улиците със своето изящно присъствие и добавяха една тиха и плаха поезия в живота на хората. Това беше до 1993-1994 може би - не помня точно. После изведнъж изчезнаха, и улиците се изпълниха със ръмженето и стърженето на стари мерцедеси, аудита и други тенекиени чудовища. После тези тенекиени чудовища ставаха все по-нови, а елените все по-отсъстваха. Сега градът е променен. Не казвам по-хубав, нито по-лош, а просто променен и в него няма сърни и елени. Изгуби се тази плаха и тиха поезия. В него духа само "вятър, който е шетал в пелин" (по Павел Матев) и вървят едни тъжни хора. Има и тъжни, скитащи кучета.
А аз - тогава - в края на 90-те написах ето това:

Сърните

I.
Някога във оня град пастелен
имаше сърни.
Опитомени, те идваха до центъра,
пресичаха прилежно улиците
пред големия административен кораб,
нехаещи за банката с потайните трезори,
за черквата и пощата (със мощно АТЦ).

Обичаха сърните оня град -
хората му - мъртвите и живите,
реката - тъй непостоянна като ученик,
и сезоните с различните треви...

И хората обичаха сърните -
децата с карфиолени коси
откриваха очите им - големи,
тъжно плуващи планети,
а старците отделяха с усмивка
с годините натрупаната благост.

II.
Сърните в оня град са вече монументум,
очите им отдавна следват други орбити.
Последната сърна - подгонена без аргументи,
прескочи във картината на саможив художник
и тъй остана там - фиксирана
от дегустатори на смесената техника.

събота, 14 януари 2017 г.

Тази зима носи буквар на врабчето


      Мисля си - тази зима ни има зъб - 
      може би по това си приличаме.
      Хлябът продължава да ни обещава път
      и в стъпките на бабите си заничаме.

          Но виж - зимата носи буквар на врабчето
          и подготвя тоалет за всяко кокиче,
          а всяка снежинка е всъщност кончéто,
          по което се спуска едно бяло „обичам те”.

събота, 17 декември 2016 г.

Квадрати

         Когато дойде оня сезон,
          който прасенцата много мразят,
          ти откъсна моето учудване -
           заговори кротко за смъртта и за
         нейните седем чудеса...
       После всеки мислено си избра
        своята, и тъй бавно и тихо
         се влюбвахме до третата бутилка.
        Тъй бавно и тихо, че дори Мислителят
      се прегърби още повече - без яд,
    че сме го включили и него, милият,
      и утрото, в любовния квадрат.

вторник, 22 ноември 2016 г.

4-те главни посоки в градината на любовта


  Изток:
            Тези гинкго са тънки и строги,
   и тъжни будистки монаси.
   Те цял живот питат: “любовта за кого е,
   щом всяка есен от нас я отнася?”

  Север:
Тихи махонии ухажват елата -
   десет свенливи сватовници,
   дошли на север да искат ръката
   на най-нежномиглата от всички любовници.

Запад:
Високите западни туи се смеят
   нагоре,
   по посока на слънцето,
   но да си признаят не смеят,
   че ще беснеят, 
   по залез
   и по презýмица.

Юг:
Лавър, маслина и ясен
   танцуват в безбрежната страст
   на равностранен любовен триъгълник.
   На странен трилюбоъгълник
   в безбрежната паст,
   танцуват
   ясен, маслина и лавър.


   И виждам, в средата на тази градина
   от всички посоки към мен да тичаш,
   и вместо: “обича ме-не ме обича”,
   листенца късам: “момче, или момиче?”


неделя, 2 октомври 2016 г.

А някои го наричат молитва...

         
          Погледът ти не те слуша -
          сам по приумица литва,
          щом седнеш кротко и се заслушаш
          в песента на пейзажа.
            Ще мърдаш устни, ще ти стане тъжно,
            без да знаеш за какво даже
            и ще усетиш – от теб нещо си тръгва –
    а някои го наричат молитва.

петък, 5 август 2016 г.

Питанка

Бистро.
Циганче край масите през август
снове до кръста голо. И
проси.
С етническа толерантност.

Нарисуваха му с химикал една 
голяма питанка 
на голия гръб
и му казаха: нарисувахме ти орел.

И само сервитьорът - този
намусен Златоуст,
рецитиращ менюто наизуст
не видя как орелът
размаха палаво криле
и полетя в красивата паст
на август.

петък, 22 юли 2016 г.

Осем български поети представени в турското сп."Berfin Bahar"

       

          Ами това са ПРЕВРАТностите на съдбата - докато някои потушават преврати и извършват масови арести в нашата южна съседка, други се занимават със сериозни неща, каквито са преводите на поезия от български на турски. Поетът и преводач Ахмет Емин Атасой отново доказа, че е един неуморим строител на мостове между българската и турската култура. В негов превод, излизащото в Истанбул турско списание "Berfin Bahar", в юлския си брой представя осем съвременни български поети, между които Надя Попова, Петър Чухов, Георги Гаврилов и моя милост. Всеки е представен с по няколко стихотворения, снимка и кратки биографични данни. От моите, преводачът е избрал: "Изкуството да се подреждат камъни", "Кърджали (Завръщане)" и "Дъжд довежда есен".
          Да си жив и здрав, бачо Емине!

сряда, 20 юли 2016 г.

Лов на водни кончета

    Тих японец е баща ми –
    с градинското гребло
    подрежда дребни камъчета,
    подрежда дребни камъчета
      около цветята.

А над умисленото езеро –
ескадрили водни кончета,
учат се
на съвършенство в полет.
Учат ме
   на съвършена пролет.

      И
        какво аз правя тук –
        истукан
        с ентомологичен сак,
        въобразяващ си (и още как),
        че е адски японско
        да убиваш красотата
        за да ú се наслаждаваш.


сряда, 22 юни 2016 г.

(Тъпо) американско стихотворение


Качих се вчера в автобус намахан
за Бронкс или пък за Манхатън
и видях един човек без крак.
Питам го: „човече, как-
во е станало с крака ти”.
А той намръщен
ми отвръща:
- Бисмиллях, man
не питай мен,
а този, който с вдъхновение
ни е пъхнал в туй америкън стихотворение,
а аз съм всъщност от Ирак –
довърши тъжно човекът без крак
и понечи да си смъкне туловището
на кръстовището
на „48”-мо с „49”-то,
или може би на „50”-то с „51”-во
авеню.
But аз and you
знаем добре -
такова кръстовище,
естествено няма,
и човекът без крак, обезверен,
продължи да пътува целия ден
в автобуса (все тъй намахан)
за Бронкс или пък за Манхатън.
И сигурно още пътува, пътува
пътува, O! Fuck!
Пътува, човекът без крак.